Bonus-Szene: Kein Groll – Ashwood Falls Buch 1

 Bonusszene – Tessa 

     Das Wohnzimmer sieht aus, als hätten ein Bastelladen und ein Holzlager ein sehr enthusiastisches Baby bekommen. Eine glitzernde Waschbärengirlande hängt über dem Kaminsims, ein feiner Kranz aus Sägespänen sprenkelt den Teppich, und – da ich anscheinend eine Frau der Gegensätze bin – eine Galaxie aus bunten Zuckerstreuseln steckt wie winzige essbare Sterne in den Dielen. Irgendwo in dem Chaos stehen frisch gebackene, abkühlende Cupcakes mit Ahorn-Zimt-Buttercreme, und anderswo sitzt ein halbfertiger Waschbär aus Zedernholz, den ich heute Morgen geschnitzt habe und der, ehrlich gesagt, eine ziemliche Attitüde an den Tag legt. Seine kleine hölzerne Maske ist süffisant. Er weiß genau, was er getan hat.

     »Was du getan hast«, erkläre ich ihm mit in die Hüften gestemmten Händen, »war, mit deiner süffisanten kleinen Schnauze meine Rührschüssel von der Arbeitsplatte zu stoßen.«

     Er antwortet nicht, da er aus Holz ist, aber ich könnte schwören, seine geschnitzten Augenbrauen sind verurteilend.

     Ich trage eines von Gages Flanellhemden mit hochgekrempelten Ärmeln, kaum zugeknöpft, flauschige Socken mit Waschbärgesichtern und Shorts, die ständig versuchen, in meinem Hintern zu verschwinden. Ich fege die Sägespäne zu einem ordentlichen Haufen zusammen und stoße dann sofort mit dem Ellbogen gegen ein offenes Glas mit silbernen Zuckerstreuseln. Sie ergießen sich wie Feenhagel über den Haufen.

     Hinter mir sagt eine warme, tiefe, amüsierte, ein wenig sündige Stimme: »Du bist die einzige Frau auf der Welt, die findet, dass Zuckerstreusel neben Elektrowerkzeuge gehören.«

     Ich drehe mich um. Gage lehnt im Türrahmen wie die leibhaftige Sünde in Flanell, die Arme verschränkt, wobei seine Unterarme Unterarm-Dinge tun, ein Mundwinkel verzogen, die Augen voller Unfug und wie ein Zuhause aussehend. Sein Haar ist ein wenig zerzaust, was übrigens in allen fünfzig Bundesstaaten illegal ist. Er mustert den Raum, nimmt die Waschbären-Girlande, die Cupcake-Armee und das Sägespäne-Konfetti wahr. Er sieht aus wie ein Mann, der in einer Schneekugel aufgewacht und geblieben ist.

     »Korrektur«, sage ich und richte meinen Besen wie ein Zepter auf ihn. »Strategische Zuckerstreusel. Das nennt man Atmosphäre, und du tätest gut daran, die Atmosphäre zu respektieren.«

     Er nickt ernst, weil er mich jetzt versteht. »Stimmt. Eine Atmosphäre. Der Waschbären-Hofstaat stimmt zu.«

     Ich stelle den Besen beiseite und sehe ihn mit zusammengekniffenen Augen an. »Wenn du dich noch einmal über mein neues Nebengewerbe ›Trash Panda & Timber‹ lustig machst, werde ich dir den Bart mit Zuckerguss verzieren. Schon wieder.«

     Sein Grinsen wird breiter. »Du bist ein Teufelsweib.«

     »Absolut«, sage ich mit einem Augenzwinkern. »Von der richtigen Sorte.«

     Der Flirt eskaliert. Gage wischt mir mit dem Daumen Mehl von der Wange und murmelt etwas Leises darüber, dass ich »meine klebrigen Finger von seinen Werkzeugen lassen soll«.

     Ich lecke langsam den Zuckerguss von meinem Finger und halte dabei Augenkontakt. Er stöhnt. Der Schalter wird umgelegt.

     In einer einzigen geschmeidigen Bewegung hebt er mich auf die Küchentheke und stößt dabei eine Tüte Puderzucker um. Es ist uns beiden egal. Der Granit ist kühl auf meinen Oberschenkeln; seine Hände sind heiß, rau und sicher, als sie nach oben gleiten, um mich festzuhalten. Der Kuss beginnt langsam und fängt dann Feuer, als hätten wir den ganzen Tag auf diesen Moment gewartet.

     Ich packe sein Hemd und ziehe ihn näher an mich heran. Sein Bart streift mein Kinn, dann tiefer über meine Brust zu meinem Bauch, und der Kontrast lässt mich nach Luft schnappen. Seine Hand gleitet tiefer, zwischen meine Schenkel, und berührt mich in meinem Zentrum auf eine Weise, die meinen ganzen Körper vor Verlangen nach ihm zucken lässt.

     Ich greife nach seinem Gürtel, ziehe ungeduldig daran, bis die Schnalle nachgibt, und befreie seinen Schwanz aus seiner Jeans. Sein Gewicht und seine Hitze füllen meine Handfläche, als ich ihn streichle, mein Rhythmus gerät jedes Mal ins Stocken, wenn seine Finger mein Zentrum umkreisen und drücken und mir Stöhner entlocken. Das Geben und Nehmen spannt uns fester an, der Atem stockt, während wir uns aufeinander einstellen und Lust die Lust nährt.

     Vanilleglasur und Zedernrauch umhüllen uns, ein unanständiges Parfüm aus Zucker und Wald. Er knurrt meinen Namen, als ich meine Hüften kreisen lasse.

     Seine Antwort auf meine Berührung ist ein weiterer Kuss, der alles einfordert. Puderzucker bestäubt unsere Arme; sein Stöhnen vibriert zwischen uns. Seine Hüften drücken sich nach vorne und gleiten an mir entlang, während seine Hand an meinem Zentrum noch eindringlicher wird. Mein Griff um ihn wird fester, ich stoße ihn langsam, dann schneller, und die Welt reduziert sich auf Granit, Hitze, das raue, glatte Gleiten seiner Jeans an meinen Schenkeln und die feuchte Dringlichkeit zwischen uns.

     Mein Flanellhemd rutscht auf; er murmelt etwas Sündiges darüber, wie ich in seiner Kleidung aussehe. Seine Hand wandert über die Rundung meiner Brust, bevor sie wieder nach unten gleitet und mich neckt, bis meine Hüften seiner Berührung entgegenstoßen. Ich ziehe ihn näher, befreie ihn aus dem Rest seiner Jeans, und der heiße, schwere Druck von ihm auf meiner nackten Haut lässt mich hart durchbiegen, jeder Nerv auf das Jetzt eingestellt.

     »Sag mir noch einmal, dass ich dir gehöre«, keuche ich, als er in mich eindringt.

     »Mein«, sagt er mit rauer Stimme. »Für immer.«

     Der Rhythmus steigert sich, heiß und unerbittlich, süß wie Zuckerguss und roh wie Hunger, bis ich seinen Namen schreie und er mit meinem antwortet. Es ist chaotisch und atemlos und perfekt, die Art von Liebe, die sich gleichzeitig wie Inbesitznahme und Versprechen anfühlt. Seine Stöße treiben mich höher, bis der Höhepunkt auf mich zustürzt. Die Erlösung bricht über mich herein, und ich zersplittere mit einem Schrei und ziehe ihn mit mir in dieselbe atemlose Vergessenheit.

     Danach sacken wir gegen die Theke, atemlos und klebrig vor Zucker. Zuckerguss klebt wie ein Ehrenabzeichen auf seiner Brust. Er sieht mich an, grinsend und zerstört und perfekt.

     »Wenn so das Leben in einer kleinen Bergstadt aussieht«, hechele ich, »dann gehe ich hier nie wieder weg.«

     »Gut«, sagt er und küsst meine Schläfe. »Ich hätte dich nämlich nicht gehen lassen.«

     Draußen rieselt der Schnee und macht die Nacht sanfter, während ich in seinem Hemd am Fenster stehe und den Flocken beim Fallen zusehe. Er tritt hinter mich, schlingt seine Arme um mich und legt sein Kinn auf meine Schulter.

     »Ich habe uns für das Schnitzfestival zur Sommersonnenwende angemeldet«, sage ich.

     Er stöhnt theatralisch. »Muss ich eine passende Schürze tragen? Ich sehe darin dämlich aus.«

     »Ja«, sage ich lachend. »Diesmal mit einem Waschbären mit Meißel. Trash Panda & Timber, Baby.«

     Er küsst mich in den Nacken. »Hättest du je gedacht, dass wir hier landen würden?«

     »Nicht in einer Million Jahren«, gebe ich zu. »Aber ich würde nichts daran ändern.«

     »Gut. Ich auch nicht.« Er küsst wieder meinen Nacken.

     »Bist du sicher, dass du mit dieser Art von Chaos umgehen kannst?«, necke ich ihn.

     Er lächelt an meiner Haut. »Du? Sonnenschein, du bist das einzige Chaos, das ich will.«