Bonus-Szene: langsames Brennen – Feuerwehrleute von Copper R

 Bonusszene – Gemma

     Noch nie war es im Haus so still.

     Es war nicht diese Stille des Atemanhaltens zu später Stunde, wenn Ivy am Ende des Flurs schlief — das war eine andere Art von Stille, wachsam und unter Vorbehalt, immer nur einen kleinen Albtraum vom Ende entfernt. Das hier ist die Stille eines leeren Hauses. Nur das Summen des Kühlschranks, das ferne Geräusch von Beck im Wohnzimmer und das ganz spezielle, unterschwellige Prickeln einer Frau, die Pläne hat.

     Pläne mit großem P.

     Ivy ist bei ihrer ersten Übernachtungsparty. Sie hat ihren Rucksack mit der Gründlichkeit von jemandem gepackt, der sich auf eine Wildnis-Expedition vorbereitet — drei Garnituren Wechselwäsche, ihr Stoff-Triceratops, eine laminierte Dinosaurier-Faktenkarte, die sie selbst erstellt hat, falls ihre neuen Freunde Fragen haben sollten, und eine detaillierte Liste mit Pflegeanweisungen, die sie mir zugunsten von Stego diktiert hat, während sie weg ist. Ich habe versprochen, jeden Punkt zu befolgen. Beck hat es mit etwas weniger Überzeugung versprochen. Ivy bemerkte das, ließ ihn den Satz wiederholen und entlockte mir dann ein zweites Versprechen, ihn zu beaufsichtigen.

     Der Rucksack hat das Haus verlassen. Ivy hat das Haus verlassen, wobei sie aus dem Autofenster winkte wie ein winziger, eigensinniger General, der seine Truppen entsendet. Und jetzt stehe ich hier vor dem Badezimmerspiegel, betrachte das, was ich angezogen habe, und empfinde eine ganz bestimmte und zutiefst befriedigende Art von Selbstgefälligkeit.

     Das Wickelkleid aus Seide ist unkompliziert. Tiefgrün, gerade kurz genug, um interessant zu sein, mit einem Ausschnitt, der genau das tut, was er tun soll. Ich habe es vor Wochen mit Blick auf den heutigen Abend gekauft und hinter meiner Sanitäterausrüstung ganz hinten im Schrank vergraben, denn Beck hat die unpraktische Angewohnheit, Dinge zu bemerken.

     Das hier hat er noch nicht bemerkt.

     Das wird er aber gleich.

     Beck ist in der Küche, als ich herauskomme, er lehnt in diesem verwaschenen blauen Henley-Shirt an der Arbeitsplatte und liest etwas auf seinem Handy. Er hat ein Bier neben sich stehen und den Gesichtsausdruck eines Mannes, der sich voll und ganz mit einem ruhigen Abend abgefunden und seinen Frieden damit gemacht hat.

     Er blickt auf, als er mich hört.

     Seine Augen wandern in etwa einer halben Sekunde von meinem Gesicht bis zum Saum des Kleides und wieder zurück. Für einen Mann, der sich normalerweise so bewegt, als würde er pro Stunde abgerechnet, ist das ein neuer Geschwindigkeitsrekord.

     Er legt das Handy weg.

     »Hi«, sage ich.

     »Hi«, sagt er. Seine Stimme hat diesen sorgfältig kontrollierten Tonfall eines Mannes, der sich in Echtzeit neu kalibriert. Ich kann förmlich die Zahnräder rattern hören.

     Das ist zutiefst, zutiefst befriedigend.

»Ich dachte, wir könnten einen Film schauen«, sage ich und lehne mich so gegen den Türrahmen, wie ich weiß, dass es seine Wirkung nicht verfehlt. »Oder so was.«

     Becks Kiefer mahlt. Er führt ein kurzes, sichtbares Gespräch mit sich selbst. Er ist ein Feuerwehr-Captain. Er hat vor echten Bränden gestanden und in Sekunden Befehlsentscheidungen getroffen. Er wird sich nicht von einem Seidenkleid und einer Frau, die sich gerade viel zu sehr amüsiert, aus der Fassung bringen lassen.

     »Oder so was«, sagt er schließlich in einem Tonfall, den ich als beherrscht, aber aufrichtig interessiert beschreiben würde.

     »Willst du erst noch ein Bier? Ich wollte Wein aufmachen.«

     »Schon gut.«

     »Bist du sicher? Du siehst ein bisschen ...«

     »Schon gut, Gemma.«

     Die Art, wie er meinen Namen ausspricht, ist ein vollständiger Satz für sich. Ich stoße mich vom Türrahmen ab und gehe auf ihn zu, und seine Haltung verändert sich so, wie sie es immer tut, wenn er genau aufpasst — die Schultern sinken leicht ab, das Kinn hebt sich, dieses kleine Anzeichen, von dem er immer noch nicht weiß, dass ich es katalogisiert habe. Ich greife an ihm vorbei nach dem Wein auf der Theke, was erfordert, dass ich mich nah genug an ihn lehne, dass sich sein Atem verändert. Das Bier, das er abgestellt hat, hinterlässt einen feuchten Ring auf den Fliesen. Ich lasse mir Zeit, den Weinöffner zu finden.

     »Das hast du mit Absicht gemacht«, sagt er.

     »Ich weiß nicht, was du meinst.«

     »Du hast ganz sicher —« Er hält inne. Mustert mich. »Du hast dieses Kleid für heute Abend gekauft.«

     »Dieses alte Ding?«

     Seine Lippen werden schmal, er unterdrückt ein Lächeln. »Du hast in deinem ganzen Leben noch nie irgendetwas, das dir gehört, als ›dieses alte Ding‹ bezeichnet.«

     Punkt für ihn. Er kennt mich gut.

     »Vielleicht habe ich mich schick gemacht«, sage ich.

     »Du hast dich schick gemacht«, wiederholt er.

     »Ivy ist bei ihrer ersten Übernachtungsparty. Im Haus ist es ruhig.« Ich gieße den Wein ein, langsam, und sehe ihn über meine Schulter hinweg an. »Eine Frau darf sich doch wohl schick machen.«

     Beck nimmt sein Bier wieder in die Hand, was entweder Gewohnheit ist oder eine bewusste Entscheidung, um seinen Händen etwas zu tun zu geben. Ich tippe auf Letzteres.

     »Sie hat vorhin schon geschrieben«, sagt er. »Saras Mutter hat ein Foto geschickt.«

     »Ich habe es gesehen.« Ivys strahlendes Gesicht über einem Teller Makkaroni, den Triceratops unter dem einen Arm, sie wirkte wie jemand, der sich noch nie im Leben Sorgen um irgendetwas machen musste. »Es geht ihr gut.«

     »Es geht ihr gut«, bestätigt er, und seine Schultern entspannen sich ein Stück, die Anspannung, die er in sich trug, seit Ivys Auto verschwunden war, ist endlich weg.

     Ich nehme meinen Wein und überbrücke die restliche Distanz zwischen uns.

     »Also«, sage ich. »Es sind nur wir beide.«

     Seine Hand hebt sich und streicht mir eine Haarsträhne zurück, langsam und bedächtig. Sein Daumen streift beim Zurückziehen meinen Wangenknochen. »Ja.«

     »Ich hatte da so ein paar Gedanken dazu.«

     »Ach ja?«

     »Ich habe schon eine ganze Weile darüber nachgedacht, um ehrlich zu sein.«

     Sein Daumen fährt meine Kieferlinie nach. Seine Augen führen eine Berechnung durch — die Sorte, die damit endet, dass er entscheidet, dass er in Schwierigkeiten steckt, und das als gegeben hinnimmt. »Wie lange ist eine ganze Weile?«

     »Lange genug, um drei Wochen lang ein Kleid ganz hinten im Kleiderschrank zu verstecken.«

     Ein echtes Lächeln bricht durch. Das langsame, schiefe, warme Lächeln, das er sich für Dinge aufspart, die wirklich gut sind. »Du hast ein Kleid versteckt.«

     »Du bemerkst doch alles.«

     »Ich bemerke tatsächlich Dinge«, pflichtet er mir bei. »Ich habe bemerkt, als du Kevin auf das obere Regal gestellt hast. Ich habe bemerkt, als du meinen Kaffee weggeschoben hast, um Platz für deinen zu machen. Ich habe das Kleid bemerkt.«

     Ich weiche gerade weit genug zurück, um ihn anzusehen. »Du wusstest es?«

     »Das Preisschild war noch dran.« Sein Gesichtsausdruck ist gefasst und zutiefst mit sich selbst zufrieden. »Ich habe gewartet.«

     Dieser absolute, unausstehliche —

     »Beck Delano«, sage ich.

     »Gemma Lockhart«, sagt er.

     »Du hast mich diesen ganzen Abend planen lassen —«

     »Du hattest Spaß beim Planen.« Er zeigt keinerlei Reue. »Ich wollte es nicht ruinieren.«

     Er ist der nervtötendste Mann, den ich je geliebt habe. Ich sage ihm das. Er nickt, als hätte ich etwas bestätigt, das er ohnehin schon vermutet hatte, und dann gleiten seine Hände durch die Seide auf meine Hüften, und der Rest meiner vorbereiteten Sätze löst sich in Luft auf.

     Ich küsse ihn zuerst, weil Beck mich die ganze Nacht aussitzen würde, nur um zu sehen, was ich tun würde.

     Seine Hände schließen sich fester um meine Hüften, sobald ich es tue, und ziehen mich eng an sich, und er küsst mich so zurück, wie er alles tut — langsam, hingebungsvoll, als gäbe es keinen Ort auf der Welt, an dem er lieber wäre. Sein Mund ist warm und schmeckt nach Bier, und er stößt ein leises Geräusch gegen meine Lippen aus, als ich mich enger an ihn presse, das ich bis in mein Brustbein spüre.

     Ich habe andere Pläne.

     Ich dränge ihn rückwärts aus der Küche. Er geht mit, und ich genieße das — die Tatsache, dass Beck Delano, der sich durch die Welt bewegt, als hätte er sie selbst gebaut, mir folgt. Er navigiert durch den Flur, ohne den Kuss zu unterbrechen, was entweder für ein hervorragendes räumliches Gedächtnis oder ein wirklich beeindruckendes Maß an Hingabe spricht, und wir schaffen es ins Schlafzimmer mit nur einer kleinen Kollision mit dem Türrahmen, die keiner von uns kommentiert.

     Die Lampe auf dem Nachttisch wirft warmes Licht durch den Raum. Ich greife nach oben und schiebe ihm sein Henley-Shirt von den Schultern. Er hebt die Arme, um es mir zu erleichtern, und beobachtet mich dabei so, wie er es immer tut — voll und ganz, mit dieser steten, katalogisierenden Aufmerksamkeit, die mich früher verunsichert hat und jetzt etwas völlig anderes in mir auslöst. Ich lasse mir Zeit damit, weil ich es kann.

     »Genau so«, sage ich ihm, als er fragt, ob das immer noch der Plan ist.

     Ich greife nach hinten zu dem Band an meiner Taille. Das Wickelkleid auszuziehen dauert etwa vier Sekunden, was ich als Designvorteil betrachte und nicht als einzigen Makel meines aufwendigen Abends. Was darunter zum Vorschein kommt, ist kein Zufall — schwarze Spitze, kaum vorhanden, die Art von Set, für deren Kauf in einer kleinen Stadt in Montana echter Mut erforderlich ist, und echter Einsatz, um es vor einem Mann zu verstecken, dem alles auffällt. Becks Gesichtsausdruck entschädigt für alles. Ihm klappt nicht der Kiefer herunter — dafür ist er zu beherrscht —, aber seine Augen gleiten in einem langsamen, gründlichen Blick über mich, der bei meinem Gesicht beginnt und sich viel Zeit lässt, bis er wieder dort ankommt, und seine Hände bewegen sich schon, bevor ich zu Ende gesprochen habe.

     »Gemma«, sagt er. Seine Stimme ist um eine ganze Oktave tiefer gesunken.

     »Captain«, sage ich.

     Er atmet durch die Nase aus. Greift nach mir.

     Ich trete einen Schritt zurück.

     Er erstarrt.

     »Noch nicht«, sage ich ihm.

     Der präzise, beherrschte Blick, der über sein Gesicht huscht, ist jede Sekunde der Planung wert — der Blick von jemandem, der sich entschieden hat zu warten und will, dass ich weiß, dass es eine Entscheidung ist. Da gibt es einen Unterschied. Er stellt sicher, dass ich ihn kenne.

     »Okay«, sagt er.

     Also machen wir das nach meiner Weise.

     Ich drücke ihn aufs Bett und er landet auf dem Rücken, und ich folge ihm nach unten, setze mich rittlings auf seine Hüften, und der Ausdruck in seinem Gesicht, als ich das tue — diese ganz spezielle Kombination aus gefasst und völlig am Ende —, ist genau der, auf den ich hingearbeitet habe. Seine Hände legen sich warm und fest an meine Taille, und er lässt mich gewähren. Er ist sehr gut im Warten, wenn er entschieden hat, dass sich das Warten lohnt.

     Ich lasse mir Zeit. Becks Haut ist überall warm, und ich habe sie so gelernt, wie man einen Ort lernt, an dem man zu bleiben gedenkt — die Neigung seiner Schultern, die Narbe unter seinem linken Schlüsselbein von einem Zwischenfall mit einer Leiter, den er in genau drei Worten beschrieben hat, die Art, wie sein Atem kürzer wird, wenn ich meinen Mund an seinen Halsansatz presse. Seine Hände schließen sich fester um meine Taille. Er lässt sie dort, greift fest zu, weil ich ihm noch nicht die Erlaubnis gegeben habe, sie zu bewegen, und das wissen wir beide.

     Seine Augen verfolgen jede meiner Bewegungen. Als ich mich aufrichte und nach hinten greife, um meinen BH zu öffnen, spannt sich sein Kiefer an, und als er herunterfällt und ich ihn neben das Bett gleiten lasse, ist sein Ausatmen langsam und bedächtig, die Art, die bedeutet, dass er erhebliche Selbstbeherrschung übt.

     Gut.

     Ich nehme seine Hände von meiner Taille und führe sie dorthin, wo ich sie haben will. Seine Handflächen bedecken meine Brüste und er beobachtet dabei mein Gesicht — diese katalogisierende Aufmerksamkeit ist voll im Einsatz —, und als seine Daumen langsame Kreise über meine Brustwarzen ziehen, stockt mir der Atem laut genug, dass ich es nicht mehr leugnen kann. Er macht es noch einmal, ein bisschen fester, und meine Hüften bewegen sich unwillkürlich gegen ihn.

     »Deswegen wirst du unerträglich sein«, sagt er. Diesmal nicht zur Decke. Sondern zu mir, während er mich beobachtet.

     »Ich habe keine Ahnung, was du meinst«, sage ich, was wesentlich weniger gefasst herauskommt, als mir lieb ist.

     »Der Blick in deinem Gesicht gerade.«

     »Ich mache kein Gesicht.«

     Seine Daumen bewegen sich wieder, und er rollt meine Brustwarzen zwischen seinen Fingern, und was auch immer ich als Nächstes sagen wollte, löst sich völlig in Luft auf.

     »Du wolltest sagen?«, fragt er.

     Ich lehne mich vor und küsse ihn hart, um die Diskussion zu beenden. Seine Hände bleiben auf meinen Brüsten, warm und sicher, und ich spüre alles, was er tut, von meinem Brustkorb bis hinunter zu der Stelle, an der ich gegen ihn gepresst bin, und ich entscheide, dass die Diskussion beendet bleiben kann. Als ich zwischen uns nach unten greife und meine Hand um ihn schließe, entweicht sein Atem stoßweise gegen meinen Mund, und ich spüre, wie er erzittert, und dieses Zittern ist ein ganz eigener, sehr befriedigender Sieg.

     »Gemma.« Mein Name in dieser Tonlage, rau an den Rändern.

     »Ich bin immer noch dran«, sage ich ihm.

     Er stößt ein Geräusch aus, das keine Zustimmung und nicht ganz ein Protest ist und irgendwo dazwischen liegt. Ich hake meine Daumen in den Bund meines Slips, und seine Augen folgen meinen Händen den ganzen Weg nach unten. Er hebt seine Hüften, um mir zu helfen, ihn auszuziehen, ohne dass ich ihn darum bitten muss, was ich sehr zu schätzen weiß, und ich lasse ihn neben den BH vom Bettrand fallen, weil Symmetrie wichtig ist. Ich hebe meine Hüften, positioniere mich und sinke langsam auf ihn herab — absichtlich langsam — und das Gefühl, wie er mich ausfüllt, entlockt mir ein Geräusch, das ich nicht geplant hatte. Seine Hände umklammern meine Hüften. Sein Kopf sinkt nach hinten. Sein ganzer Körper spannt sich unter mir an und er hält sich mit offensichtlich enormer Anstrengung still, und ich verweile einen Moment am tiefsten Punkt, passe mich an, spüre seine Fülle, bevor ich beginne, mich zu bewegen.

     »Du machst das mit Absicht«, presst er hervor.

     »Captain«, sage ich und finde meinen Rhythmus, langsam und bedächtig. »Ich mache das mit Absicht, seit ich in diesem Kleid die Küche betreten habe.«

     Ein Lachen bricht hervor, atemlos. Seine Hände spannen sich an meinen Hüften an. »Punkt für dich.«

     Becks Kiefer ist angespannt. Seine Augen sind auf mich gerichtet — dunkel, voll und ganz präsent — und ich reite ihn langsam und stetig, während er zusieht, wobei sein Griff jedes Mal fester wird, wenn ich meine Hüften genau richtig kreisen lasse. Ich lehne mich nach vorne, stütze meine Hände auf seine Brust und finde den Winkel, der mir bei jedem Stoß den Atem stocken lässt, und ich höre auf, überheblich zu sein, weil es nichts mehr gibt, worüber man überheblich sein könnte, nur noch seine Hitze, das Gleiten, die Art, wie er mich jedes Mal komplett ausfüllt, wenn ich mich senke.

     »Gemma.« Eine Warnung, diesmal.

     »Ich weiß«, sage ich ihm.

     Seine Hände drängen mich zu einem schnelleren Tempo, und ich lasse es zu, denn an diesem Punkt sind wir längst über das Stadium hinaus, in dem ich noch Punkte zähle — oder ich zähle sie doch und die Rechnung ist extrem günstig für mich ausgefallen, sodass ich den Vorteil nicht mehr ausspielen muss. Der langsame Rhythmus, mit dem ich so zufrieden gewesen war, löst sich in etwas wesentlich Unkontrollierteres auf, seine Hüften kommen mir entgegen, und irgendwo dabei verliere ich den Faden meines Plans völlig und ich will ihn auch nicht zurück.

     Dann gleiten seine Hände tiefer und er rollt mich mit einer effizienten Bewegung unter sich, und was eben noch an Geduld in seinem Gesichtsausdruck war, ist vollkommen verschwunden.

     »Ich bin dran«, sagt er.

     »Ich sagte, nicht heute Abend, Captain.«

     »Du hattest dein Heute Abend.« Seine Stimme ist tief und sein Mund ist an meinem Kiefer, meinem Hals, der weichen Stelle unter meinem Ohr, die er früh entdeckt hat und seitdem strategisch einsetzt. »Jetzt gehört es mir.«

     Es ist ein wirklich überzeugendes Argument.

     »Du sollst nicht verhandeln«, sage ich ihm.

     »Ich verhandle nicht«, sagt er. »Ich lege meinen Standpunkt dar.«

     Er lässt sich zwischen meine Oberschenkel sinken und stößt in mich hinein, und ich wölbe mich ihm entgegen, weil der Winkel jetzt ein anderer ist, tiefer, und das Geräusch, das ich mache, ist völlig unwillkürlich.

     »Das ist doch dasselbe—«, beginne ich.

     »Ist es absolut nicht«, sagt er und bewegt sich, und ich verliere den Satz komplett.

     Das ist die Sache mit Becks Version von sich Zeit lassen — sie ist nicht passiv und sie ist nicht sanft, und sie ist absolut zielgerichtet. Er weiß genau, worauf sich meine Aufmerksamkeit richtet, und er steuert es absichtlich an. Sein Mund findet meine Brust, seine Zunge umkreist meine Brustwarze, während er langsam und tief in mich eindringt, und etwa beim dritten Mal höre ich auf, Sätze zu bilden; meine Finger in seinem Haar halten ihn fest, meine Hüften rollen nach oben, um jedem Stoß entgegenzukommen. Er weiß, was er tut. Er hat schon immer genau gewusst, was er tut, und im Moment besteht sein Tun darin, mich völlig zu zerlegen.

     »Beck—«, bringe ich heraus.

     »Hab ich dir doch gesagt«, sagt er gegen meine Brust, und ich kann spüren, dass er lächelt, und ich hätte wohl etwas dazu zu sagen, außer dass er genau in diesem Moment den Winkel ändert und zwischen uns greift, wobei sein Daumen die Stelle findet, an der ich es am meisten brauche, und dann gibt es überhaupt nichts mehr zu sagen.

     Ich löse mich auf, seinen Namen im Mund und seine Hände überall an mir, und er folgt mir kurz darauf, sein Gesicht an meinen Hals gepresst, mein Name leise und rau ausgesprochen, als hieße er etwas. Als wäre es das einzige Wort, das er kennt.

     Als ich auf der anderen Seite ankomme, bin ich bis in die Fußspitzen warm und nicht ganz sicher, ob ich mich an meinen eigenen Namen erinnere, und ich würde es ihm sagen, außer dass das bedeuten würde, dass er gewinnt, und ein bisschen Stolz habe ich noch.

     Danach bin ich bis in die Fußspitzen warm und Beck liegt auf dem Rücken, einen Arm unter meine Schultern geschoben, während sich der Deckenventilator über uns langsam dreht und das Haus bis auf uns ganz still ist.

     »Schön«, sage ich, sobald ich mich weit genug erholt habe, um Worte zu bilden.

     »Schön«, wiederholt er, als würde er es zu den Akten legen.

     »Gleichberechtigung beim Plan, wie es scheint. Eine Gemeinschaftsleistung von Anfang bis Ende.«

     Das Lachen ist tief und echt und es durchströmt mich bis in die Knie. »Das ist sehr großzügig.«

     »Fand ich auch.«

     Seine Hand bewegt sich auf meinem Rücken auf und ab, langsam und entspannt, ohne Ziel. Der Deckenventilator dreht sich. Der Kühlschrank in der Küche summt. Draußen, irgendwo, tut Copper Ridge das, was Copper Ridge an einem ruhigen Abend eben so tut, wenn niemand, dem es gehört, etwas von ihm braucht.

     Manchmal kommt der Gedanke hoch — wie ich mit nichts als einer Reisetasche und einem Farn in diese Stadt kam und mit dem Plan, gerade so lange zu bleiben, bis ich mich wieder gefangen hätte, und irgendwie beinhaltete dieses Wieder-gefangen-Kriegen einen mürrischen Feuerwehr-Captain und sein von Dinosauriern besessenes Kind und eine Einliegerwohnung, die schon keine Ausstiegsstrategie mehr war, bevor ich überhaupt ausgepackt hatte.

     Wir landen genau dort, wo wir immer landen — Beck an einem Ende, ich am anderen, die Füße in seinem Schoß, die Fernbedienung Gegenstand eines aktiven Streits. Er trägt eine Jogginghose und ich trage sein Henley-Shirt, weil es näher lag als alles andere und es nach ihm riecht, und ich entschuldige mich in keiner Weise dafür. Mein Weinglas steht auf dem Beistelltisch. Sein Bier steht auf dem Couchtisch. Stego schläft in Ivys Zimmer, das er in Ivys Abwesenheit offenbar zu seinem eigenen Revier erklärt hat, und Clarence ist nirgends zu sehen, was bedeutet, dass er entweder in der Einliegerwohnung ist oder uns von irgendwoher missbilligend beobachtet.

     »Die Vulkan-Doku«, sage ich.

     »Du hast die Vulkan-Doku schon gesehen.«

     »Ich mag die Vulkan-Doku. Sie ist beruhigend.«

     »Das sind zwei Stunden Lava.«

     »Beck.« Ich sehe ihn mit großer Geduld an. »Lava ist von Natur aus beruhigend.«

     »Das ist kein schlüssiges Argument.«

     »Dinge, die sich langsam und unaufhaltsam ihrem Ende entgegenbewegen. Sehr wohltuend. Ich finde das extrem entspannend.«

     Er starrt auf den Fernseher. »Du verbringst den ganzen Tag damit, Notfälle zu managen, und entspannst dich, indem du Vulkane dabei beobachtest, wie sie Dinge zerstören.«

     »Langsam«, stelle ich klar. »Der ganze Punkt ist die Langsamkeit. Es gibt keine Eile. Niemand ruft einen Rettungswagen.«

     »Es sei denn, sie sind zu nah an der Lava«, sagt er.

     »Niemand kommt der Lava zu nah. Das ist ja auch der Punkt.«

     Beck reibt sich mit der freien Hand die Wange. Seine andere Hand liegt an meinem Knöchel und beschreibt die kleinen Kreise, die sie jetzt immer ganz automatisch macht — die, die er fast sicher gar nicht bemerkt. Ich habe es jedes einzelne Mal bemerkt. Ich werde es niemals erwähnen.

     »Da ist ein Thriller«, sagt er.

     »Überlebt jemand?«

     Er sieht mich an. »Ich habe ihn noch nicht gesehen.«

     »Also eine Fifty-Fifty-Chance. Das sind keine beruhigenden Quoten.«

     Sein Handy vibriert auf dem Kissen neben ihm.

     Er nimmt es in die Hand. Sein Gesichtsausdruck verändert sich so, wie er es nur bei ihr tut — diese besondere Ruhe, die ihn überkommt, wenn Ivy den Raum betritt, selbst wenn es nur als Foto auf einem Bildschirm ist.

     Er dreht den Bildschirm zu mir.

     Ivy. In etwas, das anscheinend eine Deckenburg von erheblichem statischem Ehrgeiz sein soll. Sie grinst so breit, dass man fast nur Zähne sieht, die Haare in zwei schiefen Zöpfen, an denen sich jemand versucht hat und die sie sichtlich selbst nachgebessert hat, den Plüsch-Triceratops unter dem einen Arm und die freie Hand zu einem vollen, entschlossenen Daumen hoch direkt in die Kamera gestreckt. Sie sieht aus wie jemand, der den besten Abend seines Lebens hat und beschlossen hat, dies für die Nachwelt formell zu dokumentieren.

     »Es geht ihr gut«, sage ich.

     Beck antwortet nicht sofort. Sein Daumen streicht einmal über das Foto, stetig und ohne Eile, so wie er Dinge betrachtet, die er behalten will.

     Dann sieht er mich an.

     Die Lampe auf dem Beistelltisch wirft warmes Licht über das Sofa. Sein Henley ist mir viel zu groß, meine Haare sind eine Katastrophe und mein Weinglas hinterlässt einen runden Abdruck, um den ich mich morgen kümmern werde, und Beck sieht mich mit diesem echten Lächeln an — dem Ausdruck, der mich immer noch kriegt, der immer noch genau das bewirkt, was er beim ersten Mal bewirkt hat.

     Er zieht meine Füße fester in seinen Schoß.

     »Ja«, sagt er. »Uns allen.«

     Er legt das Handy mit dem Display nach unten auf das Kissen und richtet die Fernbedienung auf den Fernseher.

     Die Vulkan-Doku beginnt.

     Ich nehme meinen Wein, verschränke die Arme hinter dem Kopf und sehe zu, wie sich Lava mit großer und gemächlicher Unaufhaltsamkeit einen Berghang hinunterschiebt. Beck sitzt da, seine Hand warm und ruhig an meinem Knöchel, und ich denke: Ja. So fühlt es sich an, zu bleiben.

     Das hier ist alles.